Il mito di Aristofane

Credo che un sogno del genere l’abbiano fatto tutti, più o meno. Ancora non riesco a dargli un senso, una connotazione.

Mi trovavo in cucina, davanti ai fornelli. La casa era incredibilmente silenziosa e ogni cosa era al suo posto; i mobili, il lettore dvd, la televisione, la chiave di casa che ciondolava dalla serratura.

Il Sole era caldo e i raggi si distendevano lungo il pavimento come tante linee rette segnate col pennarello fosforescente.

Dovevo chiudere gli occhi o tenere la testa alzata per poterlo guardare.

Di fronte a me c’era il lavabo. Era pieno d’acqua grigia e sapone fino all’orlo. Mi avvicinai. Non c’erano rumori, non sentivo i miei passi sulle mattonelle bianche o lo sciabordio dell’acqua lungo i bordi del lavabo.

Era come se fossi sordo, sordo e muto dalla nascita. Dico questo perché, in una certa misura, nel sogno sapevo di non poter parlare o ascoltare.

Infilai le mani nell’acqua, era calda, tiepida al punto giusto.

Ciò che trovai strano, però, era la profondità. Sembrava non finire mai.

Proprio mentre i gomiti cominciavano ad affondare, sentii qualcosa.

Era un braccio, un braccio sottile quanto il mio – non faccio molta palestra, lo ammetto.

Lo afferrai con entrambe le mani e notai subito che aveva qualcosa di strano, o meglio, mi procurava la stessa sensazione che si ha quando il braccio si addormenta sotto il cuscino; è qualcosa di tuo, è attaccato al tuo corpo, eppure non lo senti, ti sembra solo un peso che hai paura di rompere.

Tirai su tutto, lentamente.

Dopo pochi secondi emerse una testa con un mucchio di capelli castani sparpagliati sopra.

Subito dopo vidi il volto: era uguale al mio.

Non mi spaventai nemmeno un po’. Anzi, sentivo di dovermi prendere cura di questo mio clone.

Aveva gli occhi sbarrati, fissi in un angolo della casa. Il viso non mostrava segni d’invecchiamento, ero io – probabilmente – a quindici o sedici anni. Nella mano sinistra reggeva qualcosa di pesante e scuro.

Lasciai per un attimo il suo corpo e tirai fuori quell’oggetto. Era una pistola, uno di quei modelli molto simili alle Glock diciassette. Tutta nera.

La raccolsi.

Guardai il pavimento, la luce riflessa e mi chiesi, senza pensarci: “Quanto dolore potrei provare nel ricevere una pallottola in mezzo alla tempia? L’avrei sentito, il dolore?”

Poi mi voltai di nuovo verso il mio clone. Stava di nuovo affondando, con gli stessi occhi sbarrati, nella stessa posizione di prima.

Lo tirai fuori dall’acqua una volta per tutte. Mentre lo trascinavo lungo il pavimento, le sue gambe cominciarono a risucchiare i peli. Era nudo. Così mi tolsi una camicia di flanella a scacchi rossi, bianchi e blu che avevo addosso e gliela misi attorno alle spalle allacciando tutti i bottoni con cura.

Cominciai a camminare verso la camera da letto e più mi avvicinavo, più questo mio clone ringiovaniva, perdeva i peli sul petto, sulle braccia, attorno alle mascelle.

Cominciarono a crescergli i capelli. Ero sempre io, ma con il corpo di una donna e avevo deciso di farci l’amore.

Di lì a qualche secondo, proprio mentre cominciavo a sbottonargli la mia camicia, mi svegliai.